Plástico Azul

Pequena carta voando perdida pela rua

Alisson Villa — Mon, 23 Aug 2010 13:29:13 +0000

Paulo querido,

Não te amo mais. Isto é fato. Consumado e que me consome. Na verdade, não te amo mais com a pouca intensidade primeira. Beira agora o inconcebível. Te amo mais e mais e mais. Se antes, meu amor equilibrava-se na pontinha dos dedos, hoje ele nem mesmo roça o chão – amor passarinho fugindo do alçapão.

Não te amo mais nas vinte e quatro horas diárias. Criei novo tempo: 274 horas para a rotação; 6.287 dias para a translação. Agora meu amor tem o tempo necessário para percorrer cada encanto seu. Cada canto seu. Sinfonia da liberdade amorosa. À noite poesia, durante o dia prosa.

Não te amo mais quando avisto seu rosto. Eu amo é o que dele tem de gosto. Lamber seus olhos, lamber sua orelha, lamber sua boca é ver você mais nítido. Meus olhos cegos de amor, minha língua repleta do seu sabor.

Não te amo mais quando diz que me ama. Amo mais quando me toma na cama. Um amor que se joga solto, que colide, que arrebata e, por fim, acalma. Como se rasgasse a pele para, enfim, encontrar a alma.

Paulo, definitivamente, não te amo mais. E te amo sempre.

Da sua,

Clara

Roteiro para um comercial qualquer

Alisson Villa — Tue, 01 Jun 2010 17:23:30 +0000

Cena 1 – Num pátio aberto, uma criança negra, corte de cabelo estilo Pelé, faz embaixadas e dá chapeuzinho no amigo usando uma bola de meia.

Cena 2 – No pátio do recreio, uma criança de pernas tortas, estilo Garrincha, faz dribles desconcertantes usando uma bolinha de papel. Os amiguinhos, claro, caem em todos os dribles, indo literalmente ao chão.

Cena 3 – Uma partida de futebol profissional. Campo lotado. O time de amarelo ataca. Depois que o goleiro não consegue cortar um cruzamento, a bola sobra livre para o camisa 9. Apenas ele e o gol. Mas o atacante mata a bola na canela e a pelota rola para a linha de fundo. A câmara se aproxima da bola, que para com a marca Adidas aparecendo. Então surge a seguinte sequência de frases na tela: “Infelizmente, ainda não descobrimos a tecnologia para fabricar craques”. “Adidas, a bola oficial da Copa 2010”.

O beijo

Alisson Villa — Mon, 31 May 2010 15:08:30 +0000

Um meteoro do tamanho do estado de Minas Gerais corta o céu em velocidade supersônica. Deve matar milhões. Deve derrubar o prédio de alguns bancos. Deve esmagar as flores na Praça da Liberdade. Mas não me importo com o futuro da humanidade. Espero apenas pelo seu beijo.

Minhas aplicações na Bolsa de Valores dispararam. Vou ganhar alguns trocados. Terei piscina e guarda-sol. Um carro importado e um valeiro. Capa da Forbs, convite para festas. Mas estou falido de tédio. Espero apenas pelo seu beijo.

John e Paul ressuscitam e mandam avisar: “Turnê dos Beatles para tocar na íntegra o Álbum Branco”. Olho para o ingresso entre os meus dedos mas, embora eu saiba que eu nunca vou perder o afeto por pessoas e coisas que vieram antes, em minha vida eu amo mais você. Por isso espero apenas pelo seu beijo.

Tomo Aspirinas, Buscopan, Lexotan e Fluoxetina. Me interno no CTI por alguns meses. Faço tratamento alternativo com acupuntura e florais. Tento Jesus, Buda, Diabo e Maomé. Mas, ainda enfermo, concluo que a cura chegará apenas pelo seu beijo.

Meu time perde, eu xingo. Meu time ganha, eu vibro. Perco meu tempo esperando apenas pelo seu beijo.

A mesa é grande. Os amigos agradáveis. A conversa flui. A comida é farta. A bebida desce. O entorpecimento sobe. Qualquer um gostaria de estar em meu lugar. Uma felicidade plena e sem arestas. Pois eu abro mão de tudo e me flagelo. Espero apenas pelo seu beijo.

Cientistas não compreendem e arrancam minhas células para estudo. Curandeiros tentam folhas mal cheirosas. Psicólogos recorrem a livros empoeirados em busca de alguma referência. Qual solução pode ser mais clara e objetiva do que o seu beijo?

Chego em casa exatamente às sete da noite. Tomo um banho quente. Me visto. Sento no sofá. Espero, espero, espero. A maçaneta da porta gira. Molho os lábios com a língua. Me levanto. O coração pulsa forte. Me aproximo. Você sorri, diz boa noite e me abraça. Devo ainda esperar pelo seu beijo?

…desbotando…

Alisson Villa — Fri, 07 May 2010 12:35:46 +0000

A tristeza nasce de um fino furo fosco que alguém planta no céu – eu sei porque já fui tristeza, já usei enxada e já fui réu. Montada em sua noite de beiradas frescas e silêncios úmidos, a tristeza procura o seu destino: um enfarto repentino; um amor sem espelho, a falha no conselho. E por mais rápidos que os passos passem pálidos, na fuga urgente para o dia, não adianta fingir, não somos poetas, não somos atores, pelo caminho nos desprendemos das cores.

Foto: Edu Moraes

A Melancolia

Alisson Villa — Wed, 31 Mar 2010 12:55:46 +0000

A melancolia é um filme sem trilha sonora
é o agora sem saber do amanhã
agulha solitária espetada em novelo de lã
é a chuva caindo lá fora
o choro caindo aqui dentro
centro vazio nas tardes de domingo
o desânimo inundando pingo a pingo
lugar para o cinza dizer: “por aqui eu entro”
A melancolia é whisky de poeta
seta rasgando o vento
uma mordaça beijando o lamento
é a tristeza politicamente correta

Poesia que se veste

Alisson Villa — Thu, 25 Mar 2010 18:10:51 +0000

Listras verticais, ora alvi ora negras, como um prenúncio de que a vida se alterna entre o simples e o obscuro; tomando o peito, do lado em que o motor de emoções trabalha seu dia, um desenho que poderia ser qualquer um, mas deu de ser único em seu significado de brasão; e por fim, sobre o escudo, como se estivesse em céu, brilha a amarela alegria de sermos os primeiros campeões do Brasil. Agora, me responda: isso é uma camisa ou uma poesia que se veste?

Os dias tristes ou Choro engavetado ou Ter o nada

Alisson Villa — Wed, 03 Mar 2010 14:21:11 +0000

Era uma vez um frio país ao sul do Polo Sul chamado Ulmus Procera. E tão gelado era esse lugar que fogo não existia, cata-vento usava cachecol e peixes, tal qual bandeirantes, nadavam com facões para desbravar as águas congeladas.

Esse país tinha apenas três habitantes: o Rei, a Rainha e a Princesinha, que desde pequena aprendera com os pais a inutilidade do choro, posto que toda lágrima era instantaneamente transformada em gelo.

No entanto, há muito tempo, a Princesinha estava extremamente triste, pois se sentia muito só. Seus pais, já velhos e debilitados, passavam o dia inteiro na cama, não oferecendo companhia necessária à garotinha.

Um dia, a Princesinha subiu no monte mais alto do seu país para observar a infinita paisagem coberta de neve. Deitou numa enorme pedra e ficou a escutar o silêncio. Fechou seus olhos e nunca mais os abriu. Morreu afogada, pois faziam anos que aprendera a chorar para dentro. Era tristeza demais.

Adormecido amor

Alisson Villa — Mon, 01 Mar 2010 14:55:34 +0000

Dentro da calmaria do quarto, era possível escutar a poeira tocando o ar para descer com segurança até o chão. A música ainda não havia sido inventada. Palavra nem mesmo a escrita. O branco lençol que delicadamente cobria a cama se alternava entre mar de microscópicas ondas e planície sem recortes montanhosos. Pela janela, o sol atravessava somente quando era noite, assim como a lua só se avistava durante o dia. Foi nesse espaço solto, perdido em algum vagão da rubra memória, que coloquei meu amor para dormir. Sozinho, olhos docemente cerrados, meu amor adormecido. E enquanto ele permanece imóvel, aguardo ansioso pelo dia em que vou despertá-lo e dizer: “Venha viver comigo, pois finalmente sou sua realidade. Não precisa mais sonhar”.

O amor bate na porta ou Fotocópia drumoniana

Alisson Villa — Mon, 19 Oct 2009 15:56:14 +0000

“O amor bate na porta / O amor bate na aorta, / fui abrir e me constipei.
Cardíaco e melancólico, / o amor ronca na horta / entre pés de laranjeira
entre uvas meio verdes / e desejos já maduros.” – Carlos Drummond

Toca longe o sino da igreja
contando lento as horas que não vivo.
Deitado na cama em modo inativo,
entre uma mordida e outra na cereja,
penso desolado:
- Céus, por que não tenho ninguém ao meu lado?

Nem consigo chorar,
passa Tarantino em reprise.

Toc toc!
O amor bate na porta.
O amor não se comporta,
arromba tudo causando choque,
nem um sms avisando a visita.
O amor trouxe uma torta
entre a vontade de me sujar
entre o carinho de me alimentar
a dubiedade tão característica.

Entre as dúvidas que isso gera,
dou de ombros a qualquer cautela.
Certas angústias impulsionam
a rotina morta dos dias
e quando a gente não espera
e quando pensa que já era
o amor chega de avião
o amor pousa em turbulência
cria expectativas

Amor é combustível da vida
Veja: o amor pegou seu gato de estimação
o amor subiu com ele no telhado
em tempo de se esborrachar.
Pronto, o amor jogou o gato do telhado
Daqui vejo seu sorriso sarcástico
que brota no canto da boca rubra
Esse amor, veja bem,
às vezes não passa nunca
às é eterno enquanto Vinícius.

Avisto dentro de mim o amor
performático, saboroso,
mas sinto também outras coisas:
sinto medos, sinto desejos
sinto paixão que se apaixona
ouço vontade que se demora
e imagina seu mapa.
Sinto tantas outras coisas
guardadas só para te dizer…

Sobre almofadas e a vida

Alisson Villa — Tue, 13 Oct 2009 01:08:43 +0000

Quando eu era pequeno – um pouco menos que hoje – não tinha jacarés pela casa, mas conversava com almofadas. Síndrome de filho único. E crescendo assim, comecei a perceber que muitas pessoas são como aquelas almofadas: caladas, reféns, sem ideias próprias, prontas para serem moldadas por alguém. Eu me recuso! Quem um dia conversou com almofadas de verdade sabe o quanto pode ser cruel fazer o mesmo com uma pessoa. No entanto, sugiro aqui alguns exemplos de pessoas-almofadas que devem ser tratadas com delicadeza: aquelas de amor não correspondido; as que trabalham para sobreviver e não para viver; e as enfermas de cama.

Resta saber, porém, nos momentos frágeis, quem não se recheia todo de espuma sob tecidos…